sábado, 25 de octubre de 2014

Clarice (me hice poema)


Clarice está sentada.
Tiene los ojos cerrados. Poco tiempo.
Gira la mirada hacia arriba, a la derecha,
donde dicen que miramos cuando estamos imaginando algo.

Clarice sonríe.
¿Murmura o quizás canta?
Recita poemas,
está desnuda y necesita abrigarse.
Es una mujer hecha de viento,
anda robándole piel a las palabras.
Respira otro aire,
con olor a tierra seca, a polvillo, a yesca.

A veces, el rojo.

Clarice empieza a sentir frío,
su voz es ahora un susurro.
Acomoda el cuerpo, extiende los cabellos, se deja caer.
Calla, va quedándose dormida.
El círculo, Clarice.
Silencio.


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