Clarice está sentada.
Tiene los ojos cerrados. Poco tiempo.
Gira la mirada hacia arriba, a la derecha,
donde dicen que miramos cuando estamos imaginando algo.
Clarice sonríe.
¿Murmura o quizás canta?
Recita poemas,
está desnuda y necesita abrigarse.
Es una mujer hecha de viento,
anda robándole piel a las palabras.
Respira otro aire,
con olor a tierra seca, a polvillo, a yesca.
A veces, el rojo.
Clarice empieza a sentir frío,
su voz es ahora un susurro.
Acomoda el cuerpo, extiende los cabellos, se deja caer.
Calla, va quedándose dormida.
El círculo, Clarice.
Silencio.
sábado, 25 de octubre de 2014
Clarice (me hice poema)
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